My teacher´s things

Cosas de mi profesor de inglés:

1)

Teacher: ¿Qué querés preguntar?
Ani: Quiero preguntar qué paso mientras ella estuvo afuera.
Teacher: Dale.
Ani: ¿What happen while she was out?
Emilio: Señorita…lamento comunicarle que ¡LOS PASADOS EXISTEN!

A su alumno, "el psiquiatra", le dijo: “Los pasados existen doctor ¿si no de qué viviría usted?”
La contundencia de este taurino me hace tartamudear. Y me da risa. Gracias a eso sigo tomando clases de este idioma que me tiene mucha paciencia. Really.

2)

El teacher jamás tiene un “día de mierda” o “shit day”.

Simplemente dice: “Hoy tengo un día de meada”.

Líquido, escuridizo, molesto, caliente, apestoso.

Un día que chorrea.

3)

Me cuenta historias de sus alumnos que son para tirarse de la silla.

Un día me contó la historia de la “leonina”.

Dijo el teacher:

El padre abandonó a la leonina cuando era muy chica. El tipo era un marinero, mujeriego y borracho como todos los marineros y ya se veía que iba a terminar mal.

Una noche, estaba con una mina, cuando llegó el marido y al verlo enfiestado con su jermu lo mató de una cuchillada.

La leonina –que en ese entonces era adolescente y que como toda leonina tenía un carácter terrible— se quedó con la sangre en el ojo. Me dijo: “Era tan hijo de puta que se murió antes de que pudiera decirle todo lo que pensaba de él”.

Pasados unos años, se enteró de que su viejo estaba en un nicho, en su pueblo natal y fue hasta el cementerio, le pagó una coima al que cuida para que no la rondara, se metió donde estaba el jonca del padre, lo abrió y se sentó al lado del muerto. Y se quedó así, al lado del cuerpo del padre, hasta el amanecer.

Claro que lloró, se rió, lo puteó hasta en arameo y le dijo todo lo que le tenía que decir, no se guardó nada. Después, con la mayor naturalidad, cuando ya lo había perdonado, le besó la calavera y volvió a cerrar el jonca.

¿No es una historia fascinante? A García Márquez se le haría agua la boca.

LO QUE SIENTO

Estoy descalza frente a una montaña muy alta
me paro frente a ella y la miro
es alta alta muy alta
pero no me asusta.

No tengo que subirla
sino atravesarla.

Conseguí un pico para empezar a cavar
pero aún no empiezo
sigo mirando la montaña
tal vez para recordar como era
antes de que deje de serlo.

Debo llegar a su epicentro rocoso;
no busco otra cosa más que su corazón,
dicho esto, en voz alta, empiezo a cavar.

Con un pico en la mano
pretendo cavar un túnel
hasta su eje.

Golpe a golpe comienzo a socavar las paredes.

Hace mucho calor pero no me detengo
un impulso ciego
me guía a deshacerme de lo que estoy buscando
y sé muy bien donde encontrarlo.

Pasan los días, cavo con frenetismo
hasta que la roca se va haciendo túnel.

Sigo cavando
caigo exhausta sobre mi cuerpo,
no como
no duermo
tengo que llegar.

He perdido la noción del tiempo.

Yo,
sólo soy yo
y el pico contra las paredes.

El pico y yo somos uno.

Ahora presiento que estoy cerca
en muy pocas horas
llegaré al centro.

Es todo lo que estaba buscando
pero de sólo pensarlo
estoy tan triste
que pierdo las fuerzas
y duermo por días.

¿Qué hago acá?
¿Por qué hay sangre en mis manos?
¿Por qué cavé con frenetismo?

Ahora lo recuerdo
el corazón de la montaña
está cerca.

Con la última herida
que le hago a la pared
aparece un agujero de luz.

Cavo con las manos.

Algo frío se asoma por el agujero
y me huele.

Es el corazón que busco
sólo que va dentro de un conejo.

Es un conejo hermoso
no le cabe otra palabra.

Lo ayudo a pasar
pues está atascado
y él se deja tomar por mis manos
con confianza.

Como si hubiera sabido
que venía por él.

Me mira y mueve la nariz.

Lo pongo tan cerca de mi cara
que sus bigotes me dan cosquilla y estornudo.

Me quedo a vivir con el conejo
en el centro de la montaña
y todo es tan lindo
que no sé si yo soy yo
si soy el conejo
o acaso
sea un sueño.

TU CUERPO

Hola a todos y especialmente a todas!

Me gustó mucho esta frase, para el Día de la Mujer (ayer) y la comparto!

La Iglesia dice: El cuerpo es una culpa.
La ciencia dice: El cuerpo es una máquina.
La publicidad dice: El cuerpo es un negocio.
El cuerpo dice: Yo soy una fiesta!

Eduardo Galeano.

MUJER...en tu día:

Nunca olvides que tu cuerpo sabe lo que quiere.

Cuidalo.

No lo obligues a hacer nada que no quiera o sienta, sólo por cumplir con preceptos vacíos.

Viví en paz con tus deseos, que muy poco tienen que ver con las imposiciones de la publicidad, la ciencia o la falsa moralidad.

Decí NO a los que te tratan como un objeto sexual, un lugar que aún nos trata de imponer la ignorancia machista.

Como dijo Galeano...TU CUERPO ES UNA FIESTA!

Que nada ni nadie te impida recordarlo y DISFRUTARLO cada día!!!

Gente linda

Ceretti, en la peatonal montehermoseña.

Carta que me hizo piantar una lágrima.

En la última semana de enero, conocí a Carlos Ceretti. Fue uno de mis primeros entrevistados, en el balneario de Monte Hermoso.

Ceretti es publicista desde hace más de 50 años, creador de slogans que todos alguna vez tarareamos y autor de las letras de ocho discos.

Es 16 veces abuelo y sigue teniendo la mirada de un niño.

A medida que hablaba de su vida y su trabajo, yo sentía que cada anécdota abría una puerta hacia alguna parte; como si todo él fuera una enorme casa, y sus palabras, una invitación a recorrerla. Sí, una enorme y soleada casa de verano.

Me esforcé en hacer una buena nota, tratando de rescatar su esencia. No por destacarme en una de mis primeras entrevistas para mi nuevo trabajo, si no por no vulnerar el alma de sus anécdotas –temía defraudarlo, apenas lo conocía y temía defraudarlo-

Sentía que él merecía que esa casa fuera presentada tal y como se mostraba. Y puse todos mis sentidos en ello.

El mismo día que se publicó la nota, Ceretti se acercó hasta la agencia donde yo estaba trabajando y me trajo una carta escrita de su puño y letra, que decía así:

“El REPORTAJE DE ANAHI”

Ayer me hicieron un rubio reportaje
donde un manojo de sueños preguntaba
sobre mi vida, mis quehaceres, mis canciones
(la gran pregunta es…si al lector le interesaba)

La periodista, deduzco, ha recibido
un 10 corrido en cualquier asignatura
pero doy fe, que en la que más se ha distinguido
debe haber sido: “Reportajes con ternura”.

A la tierna Anahí gracias por este reportaje inolvidable-
Inolvidable no por lo que leí en el diario, Inolvidable
Por lo que leí en los ojos.

Ceretti, Monte 29/1/10

Después de leerlo le di un gran abrazo,

no muy propio de entrevistador a entrevistado,

pero supe que no era de las personas que se fijan en lo "apropiado",

con lo cual me animé a retarlo y todo:

"Pero, Carlos, una vez que me pinto los ojos, se te da por traerme esta carta tan linda ¡No vale!"

Y así con el rimmel corrido,

y el alma llena de aire limpio

empecé esta nueva etapa.

Hijo e´ tigresa!

Matteo va teniendo cada vez más plumas en sus alas.

Despuntando el vicio, domingo por la tarde.

¿Qué pasa telistas? Show must go on! ¿Estamos al horno?

La Thatcher perdió la plantilla

Diálogo post Avatar de James Cameron, con mi vieja.

Ani-¿Te gustó la peli?

Mamá -Pseé...

Ani -No, no te gustó.

Mamá -Sí, un poco me gustó, pero ¿sabés lo que pasa? Ya no me la creo ¿viste? Tanto arsenal de guerra para matar a cuatro pobres indios con el arco y la flecha. No va, no va (niega con la cabeza, como si se estuviera sacudiendo pulgas)

Ani -Bueno, pero el género tiene esas cosas. Obviando eso ¿te gustó el mundo que inventó el director? Con esos animales exóticos, las formas, los colores... ¿y la historia de amor?

Mamá -¿Qué querés que te diga? La historia me pareció re trillada.

Ani - ¡Sos la dama de hierro! Implacable. Desde hoy sos la Thatcher.

Otra de la Thatcher....

La plantilla misteriosa

Después de unas cervezas en el patio de casa, con hermano Nico, cuñada Eve y mi la Thatcher, ellos emprenden la retirada. Nico la lleva a la Thatcher hasta su departamento.

Doy algunas vueltas por la casa, rituales inútiles que uno tiene antes de entregarse a las sábanas (ya saben, revisar las puertas, la perra, los dientes, las luces...) En eso estoy cuando cae un mensaje de la Thatcher.

-Perdí una plantilla. Fijate en el patio antes que la Fiona se la coma.

Sí, las plantillas son una nueva adquisición de la Thatcher. Se las recetó un pedicuro barrial octogenario. Ella opuso una resistencia inicial, con un "¿Y el glamour, Don? ¿Qué hago con el Glamour?" pero finalmente cedió. Peor era andar con los pies hinchados como sachet de leche.

Acompañada por mi miopía, el hocico intruso de la Fiona y la oscuridad, emprendo mi infructuosa búsqueda. De antemano tenía la batalla perdida, pero aún así me lancé al césped a por el adminículo ortopédico, que para empeorar las posibilidades de hallazgo, era transparente.

Minutos después, mensajes con la Thatcher.

-En el patio no hay nada ¿No la habrás perdido en el auto de Nico?
-Dice Nico que no. Fijate en el sector de la compu. Nico escuchó que algo se caía cuando pasábamos.

¿Qué ruido hace una plantilla al caer? ¿Puede una plantilla escaparse de tu sandalia sin que lo percibas? Sí, tratándose de la Thatcher.

Me fijé en el sector de la computadora y Nico tenía razón. La gemela perdida estaba sobre un tender (sí, onda gitanos)

¿Quién la puso ahí? Un caso para Expedientes Secretos X, o para Lost ¿O acaso se creen que los misterios suceden sólo en islas paradisíacas?

No señor, una plantilla siliconada, puede esconder grandes historias.

La Thatcher, feliz.

-¡Qué suerte! La encontraste. Me salieron 70 pesos.

Una semana después, volvió a extraviarla...y a encontrarla, esta vez, en el ascensor.

Estaba dicho. Las plantillas y mamá la Thatcher estaban en el inicio de un romance histérico, digno de varios capítulos de Migré.

Matteísmos de Verano

En la playa, también suceden Matteísmos. Éste sucedió mientras mi hijo practicaba formas en la arena.

Matteo -Estoy haciendo algo muuuuy gordo.

Tía Ceci -Ya sé, un oso.

Matteo -Noooo.

Tía Ceci -Un hipopótamo.

Matteo -Noooo. La panza del abuelo.

Plop, haría Condorito.

Plaf, el cachetón a la austoestima del abuelo, aunque teniendo en cuenta que Matteo hace un par de años le preguntaba si estaba esperando un bebé o si se había comido una pelota de fútbol, el episodio termina siendo unna caricia.

Desayunador del hotel que nos cobija. Hablamos con Ceci de lo bien que atienden las chicas y de todo el laburo que tienen.

Ceci -Corren para acá y para allá todo el día. Atienden bien, salvo la vieja ortiva...

Matteo -se ríe- ja jaaaaaaa! La vieja ORTIGA!

¿Se habrá imaginado una Hiedra Venenosa como la interpretada por Uma Thurman, en Batman, pero cuarenta años más tarde?

Ahora cada vez que veo a la vieja ORTIGA me contengo la risa.

Para mí ya es verde y pinchuda.

FELICIDAD

No sé si les pasa, pero para mí escribir es como respirar.

Yo siempre escribo, aún cuando no escribo.

Cuando camino, voy escribiendo. Cuando hablo, cuando escucho una conversación en el colectivo, cuando viajo, cuando estoy quieta y hasta cuando despierto de un sueño.

A veces ya no sé cómo son las cosas realmente, porque mi escritura las filtra para darles la forma que quiero imprimirles.

Es como tener dos pares de ojos (me entienden ¿no?)

En torno a esto, ayer recibí una sorpresa de las lindas.

¿Preparados?

La página "Revista de Letras", de Barcelona (España) me nominó al "PREMIO REVISTA DE LETRAS A LOS MEJORES BLOGS INTERNACIONALES DE CREACIÓN LITERARIA".

Es mucho.

Cuando recibí el mail mi corazón aleteaba como pez fuera del agua.

Por un segundo sentí que era una broma. Pero no.

Qué lindo poder traspasar las barreras de tu país -las naciones son un invento- llegar a mucha gente porque sí, porque te da la gana, porque la vida es de colores y te tirás de cabeza en ella como cuando eras chico.

Este humilde blog nació por una sola razón: mi deseo de compartir palabras, invitar al juego, delirar, fantasear, hacer piruetas en la blogósfera con aquellos dipuestos a caerse, a levantarse, a reírse.

Para mí son muchos.

Gracias a todos y si quieren votar por este blog -o por alguno de los nominados- pueden hacerlo en http://www.revistadeletras.net/votaciones/

Tienen tiempo de votar hasta el 30 de enero.

Ahí podrán encontrar mis espejitos de colores y el de otros colegas de las letras que por estos días voy a leer y saborear.

Gracias otra vez por estar en este camino, por subirse a mis poesías y bancar los vacíos.

Por sumergirse.

Por hacer conmigo tantas pompas de jabón. No son virtuales, creanmé.

Lindas "Lucuras"

LLL y Matteo.

En la vida nos cruzamos con toda clase de locos, y nosotros mismos pertenecemos a alguna clase de ellos, aunque no lo asumamos o no queramos darnos cuenta.

Es que la cordura tiene un componente de locura y viceversa. El Yin y el Yan,que le dicen.

Están los locos jodidos, esos que no te pueden ver feliz ni un instante, como los que te dicen “¿Lavaste la manzana?” cuando estás a segundos de hincarle el diente y ya tu cara de inmensa dicha es un presagio de su sabor en tu boca (claro que hay quienes realmente te lo dicen "de onda" para evitarte las secuelas de cólera, porcina o algún otro bicho, pero es fácil darse cuenta)

Están los locos que no joden a nadie, que viven su mambo, colgados en su higuera mental, arrancando frutos de su ocio y riéndose de sí mismos, o compadeciéndose, pero en todo caso, sin humos perturbadores invasivos.

Los hay hiperquinéticos verbales, como esos amigos que te visualizan como una oreja mayúscula y depositan en tu amarga cera papiros virtuales de angustias, melodramas de las cinco y anécdotas varias.

En fin, hay mucho tipo de locos.

Hoy justamente me preguntaron “¿Cuál es tu raje? Porque algún raje tenés que tener para estar trabajando acá”.

Tarea para la casa.

Lo que quiero decir desde hoy es que hay un loco que es mi favorito por encima de todos, y es el loco lindo.

Hace poco estuvimos compartiendo vacaciones en Las Grutas, con uno de esos locos lindos que se llama Lucas. Pegó una terrible onda con mi hijo, que llegó a ponerse musculosa sólo para emular a su “tío”.

Es común en los locos lindos pegar onda con los niños porque conservan esa esencia de fantasía que los conecta con la magia, ese polvo de Campanita que los eleva donde estén.

Sucedió que en un momento dado, Lucas y Matteo estaban en el patio de la cabaña que alquilábamos en Las Grutas cuando vieron pasar a un tipo barbudo y desgarbado. Entonces Matteo, sin filtros, gritó con euforia: Papá Noell!!!

Claro que algunas características de este Santa Claus del subdesarrollo no encajaban pero Lucas las apretó cuales tuercas para que la ilusión de mi hijo se conservara ajustada a su inocencia.

• 
  Acá va el diálogo:
  
  LLL (Lucas Loco Lindo): Che, Matteo, ¿Qué hace Papá Noel acá, en Las Grutas?
  
  Matteo: Sí, ¿Qué hace? Y es flaco…
  
  LLL (Lucas Loco Lindo): No! Ahora está flaco, porque recién llega de gira, por las fiestas. Si estuviera muy gordo no pasa por la chimenea.
  
  Matteo: Pero él no tiene que pasar por la chimenea ¡sólo tira los juguetes! Yo me pregunto ¿Y los renos? Mirá, Papá Noel tiene auto.
  
  LLL (Lucas Loco Lindo): Y claro, porque si vos le pedís una bicicleta ¿Cómo hace para comprarte las ruedas? Tiene que tener auto para salir a buscarlas…
  
  Matteo: Y no usa lentes.
  
  LLL (Lucas Loco Lindo): Es verdad, no usa lentes, pero ahora ya sabemos por qué usa el gorro cuando anda de gira.
  
  Matteo: ¿Por qué?
  
  LLL (Lucas Loco Lindo): ¡Porque es pelado!
  
  
  Otras lindas “Lucuras”
  
  Para Lucas, en los libros de historia figura un personaje llamado “Juana de Arcor”.
  
  Al ver la película “Troya”, dijo: “Qué fantasmas los yankees estos…mirá que van a salir todos del caballo”.
  
  Para él no existe la crema Chantilly, sino Chantillín.
  
  Guada será “Wanda”, y Sacristán, “Sacristanti”, del mismo e inevitable modo que González será ser rebautizado como “García”.
  
  Es Norma “Pon” en vez “Pons” (tipo muñecos Pin y Pon)
  
  Y el Increíble Hulk parece mucho más agresivo cuando se lo llama “Increíble Giul”.

TODOS INVITADOS A SOÑAR!!!!!!!!!!


¿Se puede ser más feliz cuando es sábado a la mañana
y no se trabaja
y de fondo suena Floyd con el lado oscuro de la luna
y estás haciendo tu propio traje de Astrochica
mientras pensás en que mañana vas a volar para otros
en una tela azul
con otros voladores
y soñadores de mundos?

¿Se puede
cuando tu hijo te pregunta
si te gusta ser Astrochica
y te da un beso
mientras termina su té con leche
con galletitas?

¿Se puede preparar una pizza
para tres
y cantar
aunque se cante mal?

Y ser quien se quiere ser
con los que se quiere ser
así.

I DON'T WANT TO MISS A THING...no quiero perderme nada!!!!!!!

Oleo de mujer con mechón

El viento vuela mi cabello
en el momento del flash

un mechón
tapa mi rostro

la intensidad postural de los cuerpos abrazados
mar de fondo
me recuerda

fuimos felices
en ese hotel

una estrella

de cortinas grises

y olor a humedad

una estrella de tiempo
habrá pasado.

ENAMORADOS

El verano huele diferente cuando se está enamorado. En pleno núcleo urbano se percibe el bosque.

Olor a chicle de fruta, a lluvia, a perfume de la piel.

Todo deja de ser lo que es o lo que se supone que es.

El césped, por ejemplo, pasa a ser el paraíso de los enamorados, quienes recostados sobre él, viven entre dos cielos.

La noche se suelta el pelo para ellos.

¿Qué es movimiento? ¿Qué es estatismo?

Sin importar cuánto dure, un beso será siempre un largo viaje.

REGALO

Pasen y tome cada uno su espejito. Invita Tomás...y la casa!

Irremediable

Si el destino no hubiera trazado entre nosotros esta distancia de guerras mundiales y holocausto.

Si hubiera podido ofrendarte mi vida mi muerte lo que fuera, arroparte en vez de desnudarte y cubrirte con mi cabello como sólo se puede cubrir la maravilla.

Pero este amor fue desde el principio como pretender tomar un trozo de cielo y ahogarse de verano.

Hay pasiones tan condenadas como esos ríos que a los que no llega la lluvia y terminan secándose.

En las noches de desearte, retuerzo mi conciencia como un trapo húmedo porque la culpa es menos tuya que mía y debo sufrir en silencio como pez en la orilla.

Si no me persiguiera tu imagen, tu torso desnudo en actitud de entrega.

Si no tuviera que gritar hacia adentro y morder mis gemidos en madrugadas febriles de tu ausencia.

Sin tan sólo hubiera nacido antes y me hubieran llamado María Magdalena.

No hubiera dudado en ser tu puta.

No estaría tomando los hábitos y preguntándome por qué tuviste que morir en la cruz.

NÓMADE

Solíamos amarnos bajo la noche abierta desnudos como heridas. Entonces éramos ingenuos. No sabíamos que la felicidad es una mariposa que muere en el aire, en plenitud de su belleza.

Todo empezó a estar mal cuando la vi en tus ojos ¿Quién era ella? ¿Por qué se adhería a tus pupilas como un mal bicho? Hubiera querido ahuecar tus órbitas, apretar los puños hasta quebrarme los dedos. Ciego, dejarte ciego, condenarte a la imbécil vida del topo y alejarme para siempre de tu laberinto.

Pero al dudar me convertí en cómplice de tu juego perverso y una consigna obsesiva guió mi estrategia: los hombres infieles sólo buscan placer.

Entonces, hice todo por borrar el camino trazado por su saliva.

Fue inútil: ella vivía en tu mirada como una certeza. Era la imagen invertida del naufragio. Nosotros; la vela rota, el barco hundido, el esqueleto de óxido pudriéndose en el fondo.

Es que el amor, como el viento, no tiene casa.

Hubiera querido arrancarte los ojos, pero ella se hubiera convertido en tu última imagen.

Hubiera. Estúpido verbo.

Ahora sólo me resta tomar coraje y apretar el gatillo.

DE NADOS

Voy en mi bici
a lo Superman
pero sin urgencias

lo más parecido
a nadar en el viento

dos por tres
se revela un saltito
y endurezco el cuerpo
como de niña
cuando me preparaba
para el empujón de hamaca

andar en bicicleta
es sentirme especial

ser parte y todo

cielo y suelo
pasan por mí
como si los hubiera creado

si cierro los ojos
mi bicicleta
entra en otra dimensión

todas lo hacen

hay una rara certeza
de que el mundo está
pero se ha ido

por suerte

la noche

siempre
anda con ganas
de abrazar bicicletas.

El intruso

Yo sé que los poemas no se explican, así como en cine “las excusas no se filman” pero no me importa. Tengo ganas de compartir el origen y significado personal del siguiente poema.

Sucede que todos tenemos, más dura o más blanda, más o menos impermeable, una coraza.

Con ella creemos protegernos de las decepciones, los fracasos, las traiciones, la melancolía y hasta del amor, si se quiere.

Pero a veces, no sabemos por qué, sentimos que algo no anda bien con la muralla, que un temblor sacude sus ladrillos.

Yo prefiero pensar que ese algo, es un gnomo curioso.
Un gnomo que pica el muro para ver qué hay detrás.

Estoy segura que todos tenemos uno.

EL INTRUSO

Gnomo
te ordeno
que dejes de picar las paredes
de mi coraza.

no más de tus cánticos monocordes
no silbes
no bailes tus gracias
sobre la caída de
esta
mi muralla

cuando el dique desborda
el agua arremete en los poblados

si el muro cae
¿habrá algo más que moho y sombra?

jardines

me gustaría decirte que
tras el muro
habrá jardines
vírgenes
colgantes
letras
en vuelo de abejas
recepción
en alfombra de flores

más sabido es
que las espinas
siempre
superan en número a las rosas.

TEORÍAS

Según tratados de la ciencia, la luciérnaga hembra, de la familia de los coleópteros, ilumina su vientre con fines reproductivos, para atraer a una posible pareja sexual.

Es cierto que una pancita relampagueante puede ser un buen comienzo, pero desde el punto de vista científico, se trataría de una teoría insuficiente.

Como antropólogo e investigador, estoy en condiciones de desarrollar mi teoría sobre los “efectos hipnóticos de las luciérnagas”.

Y para fundamentar esta teoría he dedicado gran parte de mis estudios al comportamiento de una población asentada en una isla ajena a los progresos de la civilización.

Dicho asentamiento se dedica a la adoración de las luciérnagas. Sus isleños viven para alimentarlas, construyen altares en su nombre, preservan su hábitat natural y las protegen de las inclemencias del tiempo. Basta una lluvia, para que grandes y chicos se den con alegría a la recolección de babosas, alimento exclusivo de estos insectos.

Yo mismo fui testigo de un extraño ritual devoto.

Aquella noche no había luna y el cielo era un techo esponjoso que parecía descender cada vez más. La laguna al costado de la cual se emplazaban las casuchas de madera de los pobladores estaban en silencio y sumidas en una oscuridad sin fisuras. De repente, sobre los pastizales, comenzaron a aparecer tímidos destellos, mínimos focos lumínicos que transformaron las inmediaciones en una relampagueante alfombra de luces.

Por obra de las luciérnagas, en sólo unos segundos, aquel paraje virgen y remoto, se convirtió en la porción de tierra más iluminada del mundo.

En ese instante, todos salieron de sus viviendas en una especie de sopor y se colocaron uno al lado del otro bordeando la laguna hasta que el más anciano dio la señal. Tomó entre sus dedos una luciérnaga, la colocó en un recipiente traslúcido y luego lo tapó. Cuando el frasco se hizo luz, todos lo imitaron y comenzaron a avanzar como fervientes religiosos en medio de una procesión hasta entrar en el agua. Sus rostros parecían no tener edad. Formaban, en conjunto, un collar de fosforescencias en comunión con un orden superior. Así, mojados y absortos, extendieron sus brazos hacia el cielo y danzaron hasta caer rendidos.

Si bien aún no he publicado mis hallazgos, estos se vieron recientemente avalados por informaciones confidenciales que se infiltraron de la NASA.

Según estos informes ultra secretos, cinco astronautas americanos, habrían divisado desde las alturas a este islote luminoso y habrían quedado tan fascinados por el guiño intermitente de los pastizales, que habrían abortado la misión espacial para dedicarse a la cría de caracoles y adoración de luciérnagas.

Según la versión oficial se estudia la posibilidad de que estos pobladores sean parte de una célula terrorista que busca dominar el planeta utilizando a las luciérnagas como instrumentos de destrucción e hipnosis masiva.

En breve, desde las altas esferas del poder, se planea atacar el objetivo y salvar las paz mundial.

PECOSA

Vaquita de San Antonio

que en el último dedo cambiás de mano:

cuando en otra vida

sea más chica que vos,

extrasmoll

voy a tomar tus pecas por baldosas

para ir saltando y cantando

(y no van a preocuparme los gerundios)

mientras vos

camines

muy a tus anchas como ahora

por el último dedo

de otra mano cualquiera.

SABIDURÍA MATTEÍSTA 3

CASI

-Mamá... (cara de enamorado) sos la más hermosa de todas.

-¿La más hermosa? ¿En serio? ¿No estarás exagerando, hijo?

-Bueno, casi.

-¿Casi qué?

-Y...casi. Está la novia de Maxi también.

Aclaración: Maxi es un amigo de su papá y su novia, Julia, es morocha, pelo lacio y largo, figura estilizada y una belleza natural a lo Penélpe Cruz.

Matteo hizo volar mi autoestima como pájaro con alas de estreno y después me bajó de un hondazo. Un segundo lugar no está nada mal (aunque dicen por ahí que nadie se acuerda de los subcampeones)

PAPA NOEL COLECCIONA ROPA SUCIA

El otro día me golpeé el codo (sí, justo ahí) y acto reflejo dije: "Lptqlparió..."

-Mamá estás diciendo una mala palabra.

-Sí, hijo, se me escapó.

-Papá Noel te está escuchando ¿Y sabés lo que te va a traer si seguís diciendo malas palabras? Un calzón agujereado y un par de medias con olor a chivo y a pescado.

Si no fuera por la bronca que me da pensar que ese gordo panfludo y barbeta hace más de veinte años que no me trae ni un calzón roto, todavía me estaría riendo.

PAPA NOEL TRABAJA PART TIME

Matteo dice una mala palabra y a mí me brillan los ojos. Hora de la revancha.

-Dijiste una mala palabra, Matteo. Papá Noel te está escuchando ¿Y sabés qué te va a traer? Un par de medias blancas, sin ningún dibujito; y usadas.

-No mamá, no me está escuchando. A esta hora está durmiendo la siesta.