Entradas
 |
| Crisálida, de Pablo Santín, artista marplatense. |
Esta opresión.
Este ardor.
Esta furia que escupe los dientes.
Y entonces,
los ojos,
como dos luciérnagas
que sacuden el lodo.
Sin noche
no habría faros.
¿Por qué se contiene?
¿Por qué no revienta en estrellas, en insectos, en lo que sea que cobije?
Una herida purulenta
puede también contener una crisálida.
¿Algunos ojos más lúcidos verán asomar la mariposa?
3 comentarios:
La transformacion desde tu poesia. Bella. Feliz semana =D
CaZp.
Bello vos. Gracias.
Amiga,
recuerda la flor de loto que nace y vive en habitat poco amable y sin embargo, muta con singular belleza...el ying y el yang conviven en casi todas las cosas, me animo a decir. E incluso los procesos más oscuros tienen lugar, a modo de señales, y nos sacuden para que estemos alertas. Antenitas para los sentidos, y no perder de vista lo glorioso que viene con el día. O un momento, un cambio, un camino diferente, un viaje, una siesta, una melodía, un beso, una mesa con afectos, caminar descalzas...y sobrevolar, también. Ja.
Abrazo,
G.
Publicar un comentario en la entrada